La partícula lingua

Andrea dijo...

2011-09-26T15:49:00.002-05:00

Siempre quise ser locutora de radio, desde pequeña grababa en cassettes mis supuestos programas donde presentaba música y hablaba de "temas de actualidad". La verdad es que nunca pensé que fuera factible, me encerré en la asunción de que ser locutora era una idea que se quedaría para siempre confinada a mis sueños guajiros y fantasías recurrentes. Mañana se hace realidad este sueño abstracto, pues comenzaré a tener un turno en vivo en su blog de radio, música y entretenimiento de confianza: Coffee and Radio.

Definitivamente esto me llena de dicha, pero no puedo evitar notar que ésta se ve opacada por un LIGERO pánico... Y es que en la vida real no me para la boca, pero una vez en la cabina temo que me paralizaré, y entonces comenzaré a sentir cómo me hormiguea la lengua y luego toda la garganta, querré gritar y sólo saldrá un pujido ahogado. Mi frente sudará como cascada, mis ojos se llenarán de sudor, desesperada buscaré con qué secarme y en el intento tiraré de un cable. Esto provocará que se desonecten los controles, algo hará corto circuito, mis manos buscarán asirse de algo para evitar caer, la cabina explotará con un único sonido estridente que se apagará poco a poco entre el fuego y el crujir de la piel calcinada de mi cadáver... Pero no hay nada que temer... nada que temer... nada que temer... nada que temer...
Si no tienen nada mejor qué hacer, pueden escucharme entrar en pánico todos los martes y jueves de 17 a 18 hrs por CoffeeAndRadio.fm (click en el link).
Y también pueden seguir a @coffeeandradio en twitter y gustarnos en facebook para estar al tanto de noticias sobre música y entretenimiento, así como de la programación, ya que hay otros turnos en vivo en otros horarios, a cargo de voces más experimentadas, y mucha buena música todo el día.

¡Deséenme suerte! :)

Al gato también le avisaron que mañana empieza su turno en vivo

Mujeres, poetas y beatniks

2011-09-05T21:25:00.003-05:00

Pase usted y dese un quemón: échenle ojo a mi artículo para La Jornada Semanal (click en la imagen para leerlo)

"I need your lovin' like the sunshine"

2011-08-29T14:03:00.000-05:00

Participación en la danza con Doris

2011-07-18T19:48:00.004-05:00

De la autoría de José Vicente Anaya (mi poeta-padre) participando en la danza de aquella mujer que me dió la vida

Por ejemplo, que te llamaras Dorinda
cuando te veo bailando en el relato de Carlos Rodolfo
y te descubro mujer
que habita nuestro desconocimiento, por ejemplo,
pero cómo inventarte y para qué
si estás en algún sitio poblado al ritmo de tu cuerpo.
Y estoy seguro que te arrancas el alma
con nuestro tiempo Mahler...
pero tú bailas en el rincón de la casa
que guardas para los sueños. O intentas regresar
al agua
porque el verano propicia los orígenes
y tú bailas cualquier noche cerca de un poeta
que desconoces
cuando él habla de tí para este mundo. O danzas
por la ribera de un río
que se pierde entre el escándalo
con aves tempraneras y
después te encuentro
callada en un camión urbano:
cargando la pesadez de nuestro siglo, y yo
también callado
sin esperar respuesta a mi mirada:
Nos perdimos, sin encuentro ni despedida,
entre la indiferencia de millones de habitantes,
incluyéndonos. Porque en una ciudad
la vida corre de soledad a refuigiarse
en la soledad a diario,
entre un alborto ubérrimo
frente a los gritos del orden la cordura.
Por eso tenemos que bailar,
danzar por un precipicio de concreto y
exponer el movimiento de la voz,
y ser todos poetas:
Doris del hombro acompasado al tobillo
y un rictus africano en tórax vivo. Y que,
por ejmplo, te llamaras Dorinda;
un nombre que nunca he oído:
lo inventé para tí.
Si te pregunto cuántas olas tiene el mar,
te imagino en la danza del agua
donde te vuelvo a ver y
ya no nos conocemos
por la ciudad embriagada de transeúntes.
Entonces tenemos que inventar una canción
o un poema gigante, buscamos
los indicios de una vida que se pierde
en los pasos;
las aves caen, duras, piedras
que nos descalabran.
Pero hay que salir en la flauta de Fido de Vivaldi,
o con Bach por Branderburgo; salir reinventados
por la transformación de una sinfónica, prendidos,
epilépticos de percusiones
que se desgarran de la alegría animal
que perdimos...
Y algún día fuimos al encuentro del Jazz
por un callejón que nos crispaba de conido largo:
caían los saxofones
sobre el piano y
destrozamos los nervios
contra el placer que prohibían;
la trompeta escapaba
de las manos del músico
muriéndose de dorga la generación Beatnik
baleada por la batería...

Y tuvimos Rock para olvidar
el fastidio de una ciudad
que nos encima a fuerza.
Los mayores nunca entendieron
el ruido de la época y todos los muchachos
sacaron sus largas cabelleras. Esos malcriados.
Los Rolling Stones
no se vestían de etiqueta.
Pero quisimos aprender el encantamiento
de los primitivos
a tres notas musicales solamente...

El primer ser que cantó
era poeta sin palabras
que reivindicó el misterio. desde entonces
se empieza un poema
sin saber lo que viene por delante
y el mundo se voltea. Yo te digo
que en mi poema danzan todos,
pero está hecho
para que tú vuelvas al canto y
por aquí te desplazas, aunque andes buscando
los ritmos que no existen.
Aquí estás bailando,
tal vez con la quietud de un día
que no tiene comienzo,
desonociendo que en este poema
tu baile de una noche
resultó acontecimiento interminable.

Y tú no eres para ficción alguna
porque las musas
se han quedado en el Olimpo

Te estoy cantando, muchacha,
porque danzas

Danzas entre una multitud que se cansó de inercia.
Y despiertas al ojo que se esconde.
Danzas y danzas
retrotrayendo al trópico en tu ritmo.
Te queda bien la hermosura de una pantera negra
que resalta en la selva.
Danza, muchacha,
porque nuestro tiempo
no tiene ritmo, ni madre.
El tiempo nos asalta
híbrido para empujarnos hacia un túnel
de espacio tumefacto.
Danza, muchacha, porque
no queremos morir repletos de vacío.
Danza, y
volverás a inventar la múscia del cuerpo.
Danza, porque pronto estaremos de vuelta
sin Bach, sin Rock, sin Jazz... sin Mahler...
Y tendremos que regresar al agua
buscando caracolas,
frente a un mar donde el Sol
será nuestro único tambor...

Tú danzas, y yo,
alguna vez sin ti me moriré contigo...

c a í d a - l i b r e

2011-06-24T23:48:00.003-05:00

Estiraba los brazos en el aire, buscando sostenerse del vacío que se apresuraba entre sus dedos.

Imagen: Caída Libre
basada en una fotografía de Yoko Onsina

Love loop

2010-10-12T00:05:00.003-05:00

Una y otra vez la historia se repite: pertenencia en unos brazos, hartazgo de una de las dos partes, abandono y rechazo versus necesidad y amor, drama, llanto, promesas rotas y eternidades llegando a su fin, soledad y locura, una y otra vez la historia de repite: páginas llenas de la seguridad de felicidad infinita, ruptura de uno o más órganos vitales, vuelco de lágrimas y caricias ausentes, mezcladas, páginas llenas de llanto, soledad y locura, una y otra vez la historia se repite: caricias mágicas reconstructoras del suspiro, gotas derramadoras de recipientes que se prometieron inconmesurables, lucha por el bienestar mental del más débil, gritos de dolor inexistente, existente e intangible, lenta reconstrucción milenaria, soledad y locura, una y otra vez la historia se repite: descubrimiento del único y verdadero amor eterno, enlistamiento de los impedimentos para criarlo, brazos extendidos que ruegan a un muro sólido, rostros desencajados, soledad y locura, una y otra vez la historia se repite: catarsis existencial, autoencuentros imposibles y al fin posibilitados, ruptura de cartas y objetos, derretimiento de todas las capas protectoras, caos total, soledad y locura, una y otra vez la historia se repite: dulce despertar, lágrimas de felicidad, amor eterno, finiquitud de la eternidad, derrumbamiento de la casa, soledad y locura, una y otra vez la historia se repite: completa seguridad de que esta es la primera vez que suceden los eventos, entrega total de los sueños, entrega posterior (y mal recibida) de las pesadillas, miedo al fracaso, fracaso inminente, caída libre desde el vigésimo piso, ruptura de cráneo y pérdida total de la sangre, soledad y locura, una y otra vez la historia se repite y nos atrapa en su cielo interminable, y nos encierra, y nos ata, y nos deja construirnos poco a poco para después llegar y pisarlo todo, derrumbárnoslo todo, ahogárnoslo todo, una y otra, y otra vez...

Las olas del mar

2010-08-30T22:33:00.002-05:00

No cabe duda... el Son Jarocho está bordado de pura poesía

Esta versión es con Los Parientes de Playa Vicente... y aquí les va la letra:

Si la mar fuera de tinta y las olas de papel
si los peces escribieran cada uno con pincel,
en cien años no escribieran lo que te llego a querer.
Soy presa de este aposento sólo por quererte amar
y oigo las olas del mar que no cesan ni un momento

Aunque tú en mi no te fijes, no me matará el coraje,
tu olvido ya no me aflije, yo proseguiré mi viaje,
y al igual que el arrecife no me rendiré a tu oleaje.
Soy presa de este tormento sólo por quererte amar
y oigo las olas del mar que no cesan ni un momento

¿Qué culpa tiene la flor de haber nacido en el campo?
La culpa la tengo yo por haberte amado tanto,
pero las olas del mar consolando están mi llanto.
Soy presa de este aposento sólo por quererte amar
y oigo las olas del mar que no cesan ni un momento

De ti me voy a ausentar, por mi no vivas llorando,
y si a otra llegas a amar vive siempre recordando
que con las olas del mar mi amor te estará cantando.
Soy presa de este tormento sólo por quererte amar
y oigo las olas del mar que no cesan ni un momento

Tristán y el fuego

2010-07-29T03:25:00.011-05:00

Tristán existe, hay evidencias.

El fuego, sin remedio, se extenderá sobre su cama

Tristán, sin dudarlo, querrá abrazarlo

(quizá planea abrazar su propia muerte, antes que el destino se lo impida)

¿Quién va a detener a esos dos miserables?

tan inminentemente acelerando hacia la implosión

que les espera en el contacto con el otro

(photo by Tristán)

¡Vamos al museo!

2010-04-14T23:13:00.002-05:00

Guión, Concepto y Actuaciones: María José Ballesteros, Dafne Díaz de la Vega Núñez, Sofía Llorente Zoebisch y Andrea Anaya Cetina.
Dirección y Edición: Juan M G Rentería

Ophelia

2009-11-11T16:36:00.008-06:00

Presintió que algo no estaba bien cuando vio el cielo ennegrecerse a lo lejos... el aire movía sus cabellos con presagios de tormenta.
Una primera gota mojó el dorso de su mano unos minutos después; al principio, el vaivén del barco y la humedad sobre su rostro y su pecho, fueron casi agradables.
Sintió que el viento se colaba a su interior, sintió las gotas de lluvia como cientos de pequeñas heridas en el cuerpo, sintió que el equilibrio se resbalaba y que el miedo posaba lentamente una mano sobre su frente blanca, y le dejaba un beso de hielo en la espina dorsal.
Poco a poco, a su alrededor, la gente comenzó a olvidar cómo guardar la calma, avanzaron agitados hacia algún punto inútil o hacia algún quehacer urgente, tal vez el último...
Pronto fue difícil entender desde dónde provenían las olas y los gritos, llegaban por debajo y por arriba aprisionándolo todo. Quiso respirar, pero el líquido y el aire se mezclaban ante su rostro, quiso nadar hacia la superficie y no supo hacia dónde quedaba... Quiso gritar y sus pulmones se llenaron de agua, obligándola al silencio...

Extraviados

2008-08-29T23:49:00.002-05:00

Danzan los extraviados, avanzan con los hombros extendidos, con la frente casi al ras el piso, con lágrimas mojando sus cabellos que se pegan a las mejillas en el afán de sostenerse entre la humedad y los poros...
Danzan los dolidos, los desahuciados, los tristes, los abandonados, danzan en círculos caóticos, en pares y en tríos. Se alejan por las calles mal iluminadas, atan sus dedos entre sus cabellos, miran al cielo y lo ven hueco.
Gimen los extraviados en su danza tétrica, se miran entre sí, se sienten solos. Se levantan por las mañanas con su danza, hablan con ella en voz alta, la gritan a los cuatro vientos, la murmuran como un rezo, la repiten como un mantra, la olvidan.
Danzan en la desesperación por recordarla, y en su imposibilidad la inventan. Ríen dulces creadores, y vuelven a humedecerse, se remojan en tristeza y reaparecen.
Danzan los extraviados, esperan así encontrar su camino, y esperan nunca encontrarlo.

Oportunidad imperfecta

2008-07-30T18:02:00.001-05:00

Nació de pronto, sin gesta alguna, la oportunidad imperfecta.
La oportunidad de saltar al vacío
la oportunidad del impacto inminente
de la penitencia inmediata.
Surgió una oportunidad imperfecta de perder perspectiva
de dejarme crecer plumas
de adecuar mis formas a tu cuerpo.
Llegó ésta oportunidad de noche
de dulce y de salado
Nació tibia, limpia y arrugada
pequeña, transparente e imperfecta
Nació desahuciada
Murio de pronto, anunciada, la oportunidad perfecta

Mujer Negra (Fragmento del poema de Nancy Morejón)

2008-06-16T13:16:00.011-05:00

Todavía huelo la espuma del mar que me hicieron atravesar
La noche, no puedo recordarla
Ni el mismo océano podría recordarla
pero no olvido el primer alcatraz que divisé
Altas, la nubes, como inocentes testigos presenciales
Acaso no he olvidado ni mi costa perdida, ni mi lengua ancestral
Me dejaron aquí y aquí he vivido.
Y porque trabajé como una bestia,
aquí volví a nacer.
A cuánta epopeya mandinga intenté recurrir.
Me revelé
Esta es la tierra donde padecí boca abajos y azotes
Bogué a lo largo de todos sus ríos.
Bajo el sol sembré, recolecté
y las cosechas no comí.
Por casa tuve un barracón
yo misma traje piedras para edificarlo.
Pero canté al natural compás de los pájaros nacionales
Me sublevé.
En esta misma tierra toqué la sangre húmeda y los huesos podridos de muchos otros,
traídos a ella, o no, igual que yo.
Ya nunca más imaginé el camino a Guinea (...)

Defensa "2.5"

2008-06-03T14:56:00.007-05:00

Lo miré a los ojos en actitud desafiante, él no se inmutó; con la vista lo sujeté, mi ojo derecho sirvió para atar su sonrisa; con mi beso clavé hondo un dulce despertar, él me respondió con cuatro palabras, cada una de las cuatro aterrizaron terribles en mi cuello, en mi oreja, en mi frente, en mi mejilla; desvié la última con mi nariz, amenazante entre mis cabellos y su tibio respirar, atacaron mis pestañas alevosas, se abalanzaron contra su dulce piel, contra su suave párpado; él sujetó mis labios entre los suyos, quitándome el equilibrio; decidí no rendirme, un beso en su quijada, otro mas en la comisura de su boca, logré cambiar el siguiente movimiento por un silencio, sin darme cuenta ya había perdido toda posibilidad, cerré los ojos y me perdí en su última defensa, mi sangre se equivocó de camino y olvidó el regreso, quedé indefensa e inútil... quizás sola.

Voto de silencio

2008-05-25T14:02:00.013-05:00

Decidí callarme, callarme la voluntad y callarme el rostro. Decidí dejar de pronunciar el peligro, la sangre fresca, las grietas que me abrieron el alma con el filo de la prontitud entre sus cuerpos . Preferí beber el agua como si no estuviera turbia, preferí andar descalza como si el suelo no estuviera en llamas. Até listones rojos, encendí velas, me hundí en el suelo y guardé silencio, no hablé de traición, cerré los ojos, sostuve mi rostro sin dejar que se descompusiera mi sonrisa. Encendí la hoguera con un beso en su hombro. Hincada, callé el dolor en mis rodillas que era ahora un presentimiento, y el presentimiento un hueso roto, una herida, un lienzo en blanco, recién manchado de sacrificio, de sangre.
Tomé las cuentas entre mis manos. Sin pronunciarlo: te pido que me protejas, que me encuentres lo que busco, que no me lo quites...
creo que me escuchó y quedé ciega
mi ofrenda fue el silencio: música, al fin y al cabo.

Nosotros y el mar

2008-05-22T09:31:00.015-05:00

Corazón yoruba de alas largas y labios nobles, sé agua de mis ríos, ven a alumbrar mi sueño, a continuar mis venas. Hijo del sonido de las olas y del crujir del fuego, muéstrame tu danza, enséñame el ritmo de tus manos, déjame cantarle... ¿escuchas los truenos allá afuera? ¿escuchas la advertencia paternal del peligro? ¿la advertencia de sueños (in)congruentes?
Me quedé sin remedio en tu beso, me enredé entre las cuentas de tus collares, me até a tus cabellos largos y me escondí en tu piel. ¿Estas intentando liberarme, desatarnos, buscar el camino de regreso?
Corazón yoruba de piedras rojas, de luces blancas de intenciones negras, de manos poderosas: ¿te quedas en mi? ¡quédate! a cambio te prometo mis palabras, mis labios incondicionales, mi luz prodigiosa, mi andar mundano. Ofrezco mi sangre, mi piel, y mi condena.

Inquisición

2008-05-22T09:28:00.002-05:00

¿Crees en el destino y en los maleficios?

LLévelo llévelo

2008-04-23T21:11:00.005-05:00

Miseria ha sido publicada, cómprelo bara bara!! jeje:

un verdadero honor estar entre autores geniales como: Leonora Carrington, Eduardo Casar (reverencia), Eduardo Langagne, Hernán Lavín Cerda, Xavier Villaurrutia, Carlos Pellicer... entre muchos otros

Metamorfosis

2008-04-06T16:53:00.005-05:00

XX abrió las llaves de la regadera y esperó desnuda junto a la cortina reconociendo las pequeñísimas gotas de agua tibia que salpicaban sus muslos pálidos. Acercó sus dedos al agua aunque no necesitó tocarla para saber que ya estaba lista, el vapor se lo había confesado. Se escurrió dentro de la regadera como un ladrón nocturno y dejo que el agua remojara su piel un poco antes de comenzar el ritual del baño. Metió la cabeza bajo el tibio chorro de agua, imaginando una cascada, un lugar. Se detuvo ahí, sólo bajó un poco la cabeza para permitir un espacio para respirar entre el agua y su cabello. El vapor ya había llenado todo el cuarto, apenas podían verse las paredes. XX empezó a volverse consciente de las gotas gruesas que caían sobre su rostro, del impacto de cada una sobre su piel frágil ante el calor, ante la humedad. Las gotas tibias, las calientes, se lanzaban contra ella con un dejo de alevosía, con agresividad, con odio (o tal vez heroísmo). Cada una se estrellaba y se deshacía en pedazos contra su superficie de mortal húmedo. XX, asustada, alzó la vista pero ya no podía ver las paredes, la cortina, las llaves del agua, no podía ver sus pies; ya sólo la rodeaba el vapor, no podía ver el piso ¿dónde estaba el piso?
XX se percató de que estaba cayendo; caía y no veía el fondo por el vapor espeso (¿o acaso sería porque estaba demasiado lejos?) La humedad parecía ayudarle a frenar un poco la mortal caída, pero no era suficiente, ella era demasiado pesada para flotar con el vapor que luchaba por sostenerla en el aire. XX se enjutó abrazándose, sintió su propia piel: superficie frágil ante el calor, ante la humedad,
Se estrelló en el piso del baño sobre los otros cuerpos despedazados.

Diálogo "musical" ja

2008-03-22T18:29:00.006-06:00

niño- AA, C D A E FF?
mamá- A CEC
niño- A RAEC?
mamá- C!, A CEC
niño- A CEC?
mamá- B EG

Cuenticos de Cortázar

2008-03-14T17:13:00.004-06:00

Instrucciones para cantar.
Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo.
Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.

Tristeza del cronopio.
A la salida del Luna Park un cronopio advierte
que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj.
Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas
que remonta Corrientes a las once y veinte
y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto.
Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para mí que para los famas,
para los famas es cinco minutos más tarde,
llegarán a sus casas más tarde,
se acostarán más tarde.
Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y con menos acostarme,
yo soy un cronopio desdichado y húmedo".
Mientras toma café en el Richmond de Florida,
moja el cronopio una tostada con sus lágrimasnaturales.

Lucas y sus métodos de trabajo.
Como a veces no puede dormir, en vez de contar corderitos contesta mentalmente la correspondencia atrasada, porque su mala conciencia tiene tanto insomnio como él. Las cartas de cortesía, las apasionadas, las intelectuales, una a una las va contestando a ojos cerrados y con grandes hallazgos de estilo y vistosos desarrollos que lo complacen por su espontaneidad y eficacia, lo que naturalmente multiplica el insomnio. Cuando se duerme, toda la correspondencia ha sido puesta al día.
Por la mañana, claro, está deshecho, y para peor tiene que sentarse a escribir todas las cartas pensadas por la noche, las cuales cartas le salen mucho peor, frías o torpes o idiotas, lo que hace que esa noche tampoco podrá dormir debido al exceso de fatiga, aparte de que entretanto le han llegado nuevas cartas de cortesía, apasionadas o intelectuales y que Lucas en vez de contar corderitos se pone a contestarlas con tal perfección y elegancia que Madame de Sévigné lo hubiera aborrecido minuciosamente.

Fallen

2008-03-12T23:02:00.008-06:00

Te libero de mí, noble caballero. Suelta de una vez mis cabellos y abre de una vez tus ojos. Que la fugaz mañana no te deslumbre, que aprendas a usar tus alas antes de golpear el suelo. Que encuentres nuevas manos que te alojen, que no caiga ni una lágrima más en tus recuerdos.
Suelta mis pestañas, deja ir mis lágrimas, ignóralas, entiérralas, perdónalas, encuentra unas nuevas.
Te libero de mí ahora mismo, no busques el fresco de mi sombra, no busques el eco de mi voz, no busques el molde de mi cuerpo. Déjate liberar noble pájaro rítmico, deja que la vida gire fuerte, que el sol salga tibio, que la lluvia caiga helada, que tu música baile, se ría.
Por favor, sé libre ave compañero, que mereces volar, mereces vida. Sé fuerte y verás que la caída se convierte en vuelo más fácilmente si sueltas de una vez mi pelo.

Condición única

2008-03-07T13:24:00.005-06:00

Pronúnciame eterna,
(mis alas viven del aliento
de las palabras que salen
de tu boca)
y si me dejas volar,
no me dejes caer tan lentamente
no me dejes caer
no me dejes.

Condición única
para tocarme el corazón...
y la cintura.

No te salves

2008-03-03T15:55:00.002-06:00

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

(Mario Benedetti)

Alforja, revista de poesía... diez años insistiendo que la poesía es inútil pero necesaria

2008-02-24T01:10:00.015-06:00

(click en la imagen para verla más grande)

Puntos de venta:
Para más información Haz click en este link

breakable thing

2008-02-24T00:02:00.022-06:00

Últimamente, el sol le ha hecho falta

pobre criatura

bebe poco, apenas come, duerme mucho, apenas respira

le gotea la nariz, le gotea un ojo, le gotea una herida

le duele aquí y allá, también un brazo

cruje por dentro cuando cambia de sitio la mirada

se le ahueca el pecho, se le esconde el rostro, se derriten sus oídos, se congelan sus lágrimas

esta quebrado, separado, implotado, susurro, perdido...

recomiendo té de azalea en enormes cantidades para curarlo

o sangrías por pequeños agujeros entre las costillas

tliltic telpochtli (Vater-Natur)

2007-11-28T23:29:00.003-06:00

El joven del monte de las espinas negras tenía la piel pintada y los ojos profundos. Se sentaba en cuclillas, en lo más alto, y miraba cómo le vertían veneno a sus aguas, cómo le arrebataban los cabellos de su cabeza, uno a uno, cómo exhalaban el humo en sus pulmones, cómo le comían los dedos y las uñas. Veía cómo mordían su brazos con esos pequeños dientes afilados, veía que se infectaban sus heridas cuando se las escupían y se las pisaban.
Los escuchaba gritar en sus oídos las más pútridas palabras, decían lo que le harían, decían que lo odiaban a él y a toda su gente.
Le llenaban la boca de aguas negras, de azufre, de alquitrán, de hierro. Le perforaban los párpados para que nunca pudiera cerrar los ojos y soñar que nadie había profanado sus tierras, que nadie le había robado su música, que sus dioses no habían sido humillados.
No lloró ni un solo día, observó permisivo, como un abuelo que viera a sus nietos recortar un vestido viejo durante uno de sus juegos. Dejó de observarlo todo cuando subieron hasta su cabeza y quemaron sus ojos con las brazas hirvientes que quedaron en el lugar donde hace unos años había construído su casa. Su piel se volvió toda negra como la pintura que lo cubría, se la cayeron los brazos al suelo y la quijada. Se volvió un hombre triste. Se volvió un hombre hueco. Un tliltic telpochtli.

Diana, capitulo 5

2007-10-22T21:52:00.003-05:00

Diana se despertó adolorida por la caída... no sabía cuanto tiempo había estado inconsciente pero sí tenía una clara noción de que estaba en un hospital, se lo decían los olores estériles y desinfectados, las sábanas extrañas, la luz y el blanco. Estiró un brazo y contempló sus largos dedos a lo lejos... ¿así que esos eran sus límites?

Subterranean Homesick Blues

2007-09-29T00:33:00.003-05:00

Este video en realidad lo saqué de un sitio web donde puedes escribir lo que tú quieras en los cartelitos que sostiene Bob Dylan, yo igual ecribí la canción pero si quieren píquenle al video y pueden hacer su versión
¡uhh! ¿vieron que sale Allen Ginsberg?

A una lagrima obscura

2007-09-20T22:08:00.002-05:00

"Ciego sería el que llorara"

¿De dónde salió esta pequeña figura humana?
transfigurada
¿De dónde salimos esa noche juntos?
desnudos
Se va olvidando, se va olvidando

Obscurécete entre mis manos
ya se irá acabando el mundo después de nosotros

Diana, capitulo 17

2007-09-04T13:46:00.002-05:00

Diana no quizo abrir lo ojos a pesar de que ya estaba despierta, prefirió hundirse un rato más el la comodidad de las gentiles sábanas y fingir que seguía dormida (aunque para su engaño no había víctima). Percibió la luz a través de sus párpados cerrados que dejaban pasar un aura rojiza que le hacía traer recuerdos de siestas de la infancia y días de playa.
De pronto una sombra aleteante pareció perturbar el aura rojiza, abrió los ojos rápidamente y sin moverse buscó con la mirada al rededor de su campo visual, unos segundos después volvió a pasar un aleteo por encima de su cabeza, esta vez ya no fue una sombra, era amarillo. Volteó y lo volvió a descubrir flotando desprecocupadamente por encima de su cara y de la almohada, ¡era una mariposa! pero ¿cómo había entrado?... revisó la única ventana de su cuarto, su única puerta y su único agujero en al pared, no parecían darle explicaciones al allanamiento de la mariposa. Penso que el asunto era un misterio pero que por lo pronto había que dejar salir a la mariposa, se levantó de la cama y abrió la vieja ventana...

Sócrates había olvidado la llave, al menos eso creía, había probado ya 73 de las 126 llaves que hacían escándalo al revolverse dentro del sombrero de copa y aún ninguna lograba abrir la puerta del edificio, había ya descartado 17 llaves que parecían demasiado largas para ser la correcta y 8 que no tenían forma convencional... 28 llaves más y ninguna parecía prometedora. Estaba dirigiendo la llave #75 hacia la brillante cerradura cuando una ventana alta del edificio de enfrente rechinó como trayendo noticias, volteó sin saber bien por qué y vio salir por la ventana cientos de mariposas amarillas y revoloteantes.

(imagen: "Yellow buterfies" de Caroline Atkinson)

nueve

2007-08-30T20:02:00.005-05:00

uno
encendí una vela en tu nombre esta noche,
el fuego alcanza mis pestañas
y las lame con suavidad, con su única lengua parpadeante

dos
esas manos que te cubren el rostro
no son las mías,
y sin embargo (en mi cuento)
un par de caricias se nos escapan

tres
cada vez que ves que respiro
cada vez que respiro
cada vez
reapareces

cuatro
me dejaste aquí
tirada con los huesos rotos
frustrada de movimiento
y de lejanía

cinco
decidí mirarte fijamente
decidí pronunciar, para ti, mi nombre
decidí conocer tus labios, tu cuerpo, tu alma
decidí tomar el corazón que me ofreciste
decidí dejarte al día siguiente

seis
- ¿en dónde estoy?
- ¿pues en dónde vas a estar? ¡en tu cama!
- ¿es esta mi cama?
- sí, ¿qué no la reconoces?
- no, nunca la había visto antes
(¿crees en el destino y en los maleficios?)

siete
Al principio
creaste mi vientre y mi pecho
Dijiste "hágase tu corazón"
"háganse tus manos"
"hágase tu rostro"
"hágase tu voz"
hágase tu perdición...

ocho
una gota de mi tristeza cayó sobre tu hombro,
le salieron varias patitas enjutadas,
caminó hacia tu rostro,
mordió tu labio inferior
y formo su telaraña a lo largo y ancho de tus labios

nueve
su única lengua parpadeante lame mis pestañas con suavidad
el fuego alcanza mis ojos,
y los apaga

Palenque

2007-08-25T19:02:00.003-05:00

Llegamos respirando fuerte, agitados, sudando y frunciendo el ceño por el sol … pero llegamos, y sólo por lo que vimos valió la pena, por sentir el corazón latiendo fuerte en el pecho, por sentir el fresco de la piedra y la sombra, por ver el rostro de los otros junto al nuestro.
Saqué de mi alforja un cuaderno y unos colores y decidí capturar alguna imagen de la cima del templo de la cruz. Dos niños se sentaron a observar mi caja de colores mientras yo dibujaba, me pidieron que les regalara un “pénsil” (les di el azul y el morado); Los dos van descalzos y se nota que les gusta… a mi también me gustaría haber andado mi infancia descalza sobre las ruinas, sintiendo la belleza y el dolor entre los dedos.

Caras

2007-08-19T22:00:00.000-05:00

FLORTRISTEZA

2007-08-18T13:59:00.001-05:00

Cuando lograron entrar, el departamento estaba (casi) completamente vacío... sólo quedaba en medio de la sala una pequeña maceta con una pequeña orquídea...
Ellos no lo sabían, pero había sido regada únicamente con mis lágrimas.

o r q u i d e a

2007-08-18T13:28:00.000-05:00

A veces puedo llorar por muchas cosas a la vez, balanceo en perfecta acrobacia tres rupturas injustas, una muerte temprana, varios viajes (lejos), un pasado confuso y señalado, 113 fracasos, un suicidio y un asesinato, un tecolote de guadañá, mariposas muertas dentro de mi estómago, duraznos podridos sobre mi cama, un ídolo incomprensible, un idólatra incomprendido, catástrofes futuras que tal vez (con suerte) nunca reciba como tinta en un dedo pulgar, tantas espaldas, tan poca humanidad, historias rechazadas, pesadillas freudianas, silencios durante el sexo, recuerdos de pertenencia, palabras sabias, letras perfectas en frases perfectas en historias imperfectas... las equilibro todas juntitas, a veces en un sólo ojo, a veces uno y uno o ambos; en momentos malabareo con los ojos cerrados y dejo que se escapen entre mis pestañas, otras veces con los ojos bien abiertos y completamente empañados, y ¿para qué? ¿A quién podrían servirle de alimento estas lágrimas equilibristas que danzan por mi cara tan regularmente?, ¿a quién alimentan mis no-tan-dulces-más-bien-saladas lagrimitas? Me alimentan a mi y a mi pequeña orquídea que tan bien me representa; nos hidratan de tristeza para que crezcamos, para hacerla lucir feroz y sensual cuando en relidad no es más que una flor seca y medio rota, para lucir normal ante este mundo normal lleno de gente medio rota que prefiere no llorar en público, así no dejamos que el mundo sepa que no sólo somos un humano y una planta, sino magníficas acróbatas de las tristezas.

Obituario

2007-08-18T13:00:00.000-05:00

Ese amor duerme ahora suavemente sobre tus hombros; se acurruca cada vez que cierras los ojos, se pone a soñar cada vez que se te pierde la mirada... Este amor está muerto y nadie lo ha notado

¡Ay soledad!
soledad que así decía:
¡regálame un vaso de agua
que me muero de sequía!

VIII Congreso internacional de poesia y poetica

2007-08-09T19:57:00.000-05:00

(píquenle a la imagen para verla más grande)

"Amaneceres del husar" (fragmento)

2007-08-04T13:03:00.000-05:00

Del libro "Amaneceres del Husar" de la autoría de Eduardo Casar, cito un fragmento del capítulo "Encuentro con el trolebús"

"El trolebús se hizo a la parada. El Husar, al abordaje, afanoso como un elefante equivocado. Pagó. Otra vez. Una vez más. De nuevo. Ahora sintió que algo se traía entre manos: era el boleto. (...) Una viejita le clavó muy hondo su mirada azul. El Husar tuvo que aprovechar la quietud de un alto para extirpársela del ojo donde se le había clavado, muy lente de contacto.
La viejita se levantó para cederle el asiento, diciendo algo completamente intraducible (hay que tomar en cuenta la edad de la señora y la ley de Quilis según la cual es el mínimo esfuerzo el que empuja la lengua).
--Gracias señora --se defendió el aumentado aceptando agregando: --Ya no hay caballeros.
--Ya no --contestó la viejita con un dejo de firme tristeza en la voz y en el gesto otro dejo más o menos igual.
--¿Le llevo sus cosas? --correspondió el Husar.
--Sí --le dijo la viejita, entregándole dos divorcios, un hijo muerto, un chevrolet azul modelo 47, una noche en la azotea de un hotel en Puerto Vallarta, una nieta violinista, la Historia general de México en dos tomos, un hombre aburrido, una foto en el periódico donde está con Adela, un florero de Tonalá que le había regalado José Antonio, la excurción de Bojórquez al Cañón del Sumidero, una mañana anaranjada del 32, lo del eclipse, un cuento de Bertold Brecht, un tocadiscos Philco con la aguja original, un beso, una nevada, unas flores, la borrachera en la que quiso vomitar en el closet, una libreta de Florencia, una declaración en una servilleta, la noticia del suicidio de Roque, la serenata, los langostinos al chipocle, el sermón de la montaña, el accidente, aquel café fuerte y fragante, dos partos naturales, dos botellas grabadas, un intento de diario, un tono exacto y el mar, con sus punzantes cordilleras azules."

Diana, capítulo 12

2007-07-25T02:23:00.000-05:00

Diana abrió los ojos y trató de recordar, la noche anterior había sido como un sueño, dulce y tal vez húmedo. Recordaba su cuerpo desnudo, recordaba la presencia apasionada, los besos inventados, las palabras ocasionales, el placer, al calor, las manos, los sonidos, el sueño... volteó al otro lado de la cama deseando comprobar con su presencia que no había sido tan sólo un sueño, pero no encontró más que un espacio tibio, una ausencia que lo comprobó de todos modos; se levantó decidida a buscarlo, a encontrarlo en la sala o la cocina, a besarle el cuello y decirle que se sentía como un sol en su cuerpo, pero siguió encontrando su ausencia aparentemente despectiva y burlona, ¡se había ido!, la había dejado ahí desnuda y dormida esperando, ¿y qué esperaba?... una correspondencia, una señal, tal vez un beso... Tal vez ella también tenía mucho que pensar; aún así encontró ofensivo el acto de desaparición... ¿y ahora?, el sueño se estaba esfumando y una mano invisible tomó el corazón de Diana y lo exprimió sin lograr que llorara... llorar... ojalá eso lo resolviera todo.

Ecatombe

2007-07-25T02:14:00.001-05:00

Hecatónquiro en mi vientre
y mis labios en los tuyos
son situación constante entre tus brazos
es situación de instante cuando sueño
es requisito de pérdida y de especie.

Lejanía

2007-07-25T01:31:00.000-05:00

Mi alma se quedó agarrada de tus huesos
se estira entre tú y yo
por miles de kilómetros
se hace delgada como una hoja
y amenaza con romperse
Estoy siendo tortutada en un potro trasoceánico.

break up

2007-07-25T01:21:00.000-05:00

Ese día había tanto silecio que claramente se escuchó el inconfundible crujir de su corazón rompiéndose en pedazos... ¿qué nos pasó? ¿nos enamoramos?

Diana, capitulo 3

2007-07-23T02:33:00.000-05:00

Diana descubrió que la observaban desde el edificio de enfrente, se quedó ahí junto a su ventana, mirando la sombra que se asomaba desde ese otro departamento, ¿qué querría ver la sombra?
Diana se soltó el largo cabello negro, se subió al grueso marco de la ventana y dejó colgar los pies por fuera, en el aire helado de invierno. Vió pequeñas calles abajo, las personitas (representando tan bien a un hormiguero), los cochecitos (representando también a algún insecto) y le gustó pensar que la sombra que la observaba tenía un nombre, le puso Sócrates, y cuando alzó de nuevo la vista para reconocer a la sombra recién bautizada y ya no pudo localizar su ventana (¿cuál ventana?).
Lo siguiente que recuerda es estar cayendo
l e n t a m e n t e

Historia de amor #1

2007-07-23T02:16:00.000-05:00

El espejo me vió y supimos que estaba prohibido aceptar nuestra existencia (¿o era mi imaginación y era tan sólo un espejo?) Así como sin querer, cuando pensaba que no nos miraban, rozaba con mi hombro su suave marco plateado, le dejaba sentir mi cuerpo sobre su fría superficie, tocaba sin querer su base con mi pierna desnuda... Creo que el espejo también se daba cuenta de que yo existía (¿o sólo lo imaginé?), me daba cuenta cuando me devolvía mi reflejo antónimo y dejaba que me acercara de vez en cuando, pero siempre inherte como advirtiéndome de la imposibilidad de nuestros encuentros que nunca llegaron a concebirse más que en mis sueños diurnos (los diurnos nadie los leía nunca, eran sólo los los nocturnos los que solían ser revisados) así fue como la gente comenzó a creer que no estaba obsesionada con ningún objeto, que estaba curada, y me dejaron libre...

Historia de amor #3

2007-07-23T02:13:00.003-05:00

Ella lo observó varios minutos antes de decidirse a introducir la mano en su herida… en esa enorme yaga que atravesaba una sección de su pecho a la altura de sus costillas, de la que brotaba sangre mientras él permanecía inconsciente… el dolor lo despertó, lo hizo gritar, pero ella no podía sacar su mano, incluso necesitaba introducir tal vez un poco más allá de la muñeca para alcanzar al piedra y sacarla… tal vez para entonces él ya estría muerto, pero era necesario removerla de su corazón…

Respiró hondo como pidiéndole perdón por el dolor que le estaba causando y apretó los ojos con fuerza mientras trabajosamente introducía su mano un poco más; él gemía y gritaba y temblaba lo que no hacía más fácil la tarea, en sus ojos se reflejaba el sufrimiento, la tortura… tal vez moriría pronto, pero era necesario quitar esa piedra, porque estaba ocupando un lugar en su corazón, y ese lugar era de ella… la sentía ya con la yema de su dedo anular pero era difícil arrancarla… él vomitaba en la agonía, se contorsionaba y ella sentía pena por él, nunca quiso lastimarlo pero esto era necesario, aunque muriera pronto era necesario quitar eso que lo detenía de amarla… ella debía ser amada, muy amada por él, era el destino que ella misma había elegido cuidadosamente; rascó con su uña hasta desprenderla por completo y la movió torpemente hacia fuera con las yemas de los dedos que la iban alcanzando, sacó su mano ensangrentada ¡con la brillante piedra entre sus dedos! Sus ojos se iluminaron y no pudo disimular la sonrisa cuando leyó el nombre de aquella mujer incrustado en oro en la piedra (el oro es de putas), lanzó la piedrecilla lejos y se acostó junto a él sobre el pegajoso charco de sangre que los rodeaba; le besó la mejilla, le besó todo el rostro sudoroso, empapado en dolor, le besó los párpados que temblaban y le dijo al oído – ¡ahora podemos ser felices! Y ahora puedes amarme ¡a mi!, ¡a mi!- … él alucinaba en una especie de trance provocado por el dolor intenso, pero ella ahora se sentía dueña de su corazón.
Él murió a los pocos minutos en medio de un sufrimiento perpetuo y ella se recargó en su hombro, observándolo, como siendo feliz por siempre entre sus brazos y se quedó dormida, y deseó nunca despertar…

Nanopoesia

2007-07-23T01:50:00.000-05:00

HIDRATACIÓN
Tu sed es música para mi piel…
tu sed de mí es música para mi piel…
¡te ruego que me bebas ahora mismo!

(CRIMEN PASIONAL)
Justo cuando me sentía pertenecer
me perdí en lo más profundo
de tus brazos-constrictor
fatales

AMBIVALENCIA
¡No te me pierdas corazón!
¿A dónde voy a ir sin órgano que lleve sangre a mi cuerpo…?

COMPLEMENTOS
¿Qué pasa entre tus labios?
los míos
¿Qué pasa entre tus manos?
mi cuerpo
¿Qué pasa entre nosotros?
(secretos)

EQUINOCCIO DE PRIMAVERA (A Midori)
Hay que adelantar nuestros relojes
y nuestros sueños floridos
y nuestro último día
y nuestra muerte.

Historia de amor #2

2007-07-23T01:41:00.000-05:00

Aún estando muerta jamás me olvidaría. Una sola luz alumbra el camino y esta luz es una más… un solitario camina entre las sombras alargadas, pensando… pensando en ti… y esa luz es un desprecio, lo hace olvidar… yo nunca lo haría, ¡ni muerta!
El rostro se ha vuelto cada vez más inexpresivo con el olvido… con la luz que borra, que remeda su gesto, anulándolo… falsificando la intención y los recuerdos…
Parpadea una luz de cerca… eso es un recuerdo… él la veía fijamente, ella estaba en una de las esquinas, una especie de escondite suicida, un lugar desagradable para el sexo; de todos modos tal vez la luz lo había llevado a olvidar, ¿cómo pudo olvidar? Y por ende a no darle importancia a lo repulsivo del lugar, al hedor, o hedores provenientes de distintas fuentes de repugnancia; no hubo necesidad de contenerse, de aguantar el aire; con la misma pasión con la que absorbía su aliento olvidaba el simultáneo envenenamiento del cuerpo, acicalaba su mente y corazón con caricias y orgasmos mientras intoxicaba su cuerpo entre la podredumbre menos imaginable; olvidaban; ahora él camina entre largas sombras y largos destellos ahuyentando el rostro de su mente, pensando… pensando en ella, en la pesadez de sus brazos, en la rigidez de sus senos, en la inexplicable permanencia de la calidez en su vagina, en su historia… ¡ella no olvidaría! Él va olvidando conforme la luz le borra el rostro… ¡ni muerta olvidaría!
El volverá al día siguiente y seguramente nadie habría encontrado todavía el cuerpo… y el volvería a tomarla entre sus brazos cada noche hasta que la podredumbre lógica hubiera hecho demasiado fétido el romance y entonces la olvidaría, entonces me olvidará… yo nunca…

P.D. la muertas nunca olvidan, nosotros recordamos por ellas ¡NI UNA MÁS!
imagen: 'Woman once a bird' de Joel Peter Witkin

Apocalipsis

2007-07-23T00:11:00.001-05:00

Y el Hombre se pregunta qué está haciendo mal... y se toca la cabeza con la palma de la mano y mira aquella escena desastrosa... Se pregunta si todavía hay solución, si tendrá las fuerzas suficientes para resolverlo todo, si alguien quedará con vida, si quedará alguien para culparlo por todo o para perdonarlo, o para amarlo, o para quererlo, o dejarlo o matarlo...
El Hombre mira todo lo que alguna vez amó, destruído, amontonado, muerto... recoge un pedazo de papel del suelo sucio y pegajoso, descubre que hay algo escrito... lo lee lentamente, con miedo de descubrir que lo que imaginaba se vuelve cierto... El Hombre sabe lo que ha hecho mal, y no puede arreglarlo.